A Luis Yslas Prado
En tardes así, aun la promesa de una fiesta cercana no nos sirve para nada. Lo digo porque ayer cuando me fui al café de los pájaros sabía que el sábado me encontraría con Yoli, que todos estaríamos reunidos, que podría deshacer durante algunas horas ese sabor a tedio viejo que me viene gastando desde hace tanto. Seguir leyendo «Zapato nuevo, zapato solo- Francisco Massiani»
No tengo suficiente filosofía para remontarme a las especulaciones elevadas del pensamiento. Esto explica mis asuntos banales, y por qué trato ahora de encerrar en breves líneas la historia —si así puede llamarse— de la vieja Tienda de Muñecos de mi abuelo que después pasó a manos de mi padrino, y de las de éste a las mías. A mis ojos posee esta tienda el encanto de los recuerdos de familia; y así como otros conservan los retratos de sus antepasados, a mí me basta, para acordarme de los míos, pasear la mirada por los estantes donde están alineados los viejos muñecos, con los cuales nunca jugué. Desde pequeño se me acostumbró a mirarlos con seriedad. Mi abuelo, y después mi padrino, solían decir, refiriéndose a ellos: Seguir leyendo «La tienda de muñecos- Julio Garmendia»
Hoy
mientras un taxi se llenaba
(los cristales del taxi eran invisibles
y daban paso al mundo)
arrastraba mejor dicho con las nubes
las trepidaciones de los tubos de escape
y el humo de cientos de automóviles
pensando en una sencilla frase
como esa del viejo Descartes
pienso luego existo
mirando (encantado mejor dicho mi cuerpo)
las piernas de una mujer hecha con gracia
con hermosas tetas
y un maravilloso culo
con una cara perfecta
una piel que jamás podría decirse que fue Seguir leyendo «Amo, luego existo- Francisco Massiani»
Para Baica Dávalos
–Aquí jugué yo cuando estaba chiquito –dijo el hombre–. Cuando teníamos como siete años.
–¿Te gustaba mucho?
–Sí, muchísimo. No hubo otra cosa en mi vida hasta que apareció el amor.
–¿Qué amor? Seguir leyendo «Ya no sería lo mismo- Francisco Massiani»
Poema de Elena y los elementos (1951).
POR RAZONES DE ODIO
Ella descubre el roce el barniz de su cintura
En los estados feéricos en un acantilado sensual
A cuyos pies se derraman almacenes hechizados
Los cuellos segados por fruición de la libertad.
Cuando escamotean sus cláusulas internas
Creo una virtud especial
Por razones de odio
Y es la mujer sometida al clima negro
En los portafolios los deshielos la lupa la colcha
de los muertos.
Los óleos de mi memoria revestidos de lanas ardientes
La mancha con sed del rebaño sideral
La lepra
Del aljófar caído en los bosques.
«No se puede pensar el dibujo
sin la cicatriz»
Tatuajes criminales rusos (2018), Fedosy Santaella.
Mariposa
Soy de la casta
de los que sienten el tiempo
como una crecida de río
que arde en la piel
y en la vida.
Soy de los que no pueden
estarse en ningún lugar. Seguir leyendo «Cinco poemas de Fedosy Santaella»
ANTORCHA DEL VALLE
Brilló sola mi antorcha en un inmenso valle.
Los rayos de la luna convergían en ella,
hasta que sopló el viento.
Entonces, los rayos de la vasta noche
convergieron sobre su imagen,
hasta que sopló el viento. Seguir leyendo «Cinco poemas de Wallace Stevens»
La máquina de hacer pupú hacía ¡pu! ¡pu! ¡pu! ¡pu! ¡puuuuu!…
Era la última palabra en materia de adelantos científicos; al fin, después de pacientes y laboriosos esfuerzos, experimentos y tanteos, se había logrado fabricar por vía sintética aquello que la máquina fabricaba. El mundo entero recibió la noticia del sensacional descubrimiento dejándose llevar por un irreflexivo y quizás desmedido sentimiento de entusiasmo y orgullo. Fue una ola de optimismo y de ilimitada confianza en el futuro. Cada día se producían nuevos portentos, nuevos inventos grandiosos e increíbles que cambiaban y revolucionaban por completo, una y otra vez en cortos intervalos, la hasta entonces mísera existencia humana. ¡No había ya límites para lo que podía soñar y ambicionar la humanidad! ¡Tantas cosas, tantas creaciones e invenciones se habían llevado a cabo, se habían perfeccionado y propagado hasta llegar al nivel y ponerse al alcance de los míseros! Seguir leyendo «La máquina de hacer pupú- Julio Garmendia»
Mis palabras son espejos redondos, perfectos,
donde hierven y resbalan las imágenes.
Los dioses no me creen, los dioses no creen en nadie.
Octavio Armand. Seguir leyendo «Poemas de Octavio Armand»
Años y años besando ranas le habían confirmado una idea: ningún beso más apasionado, más excitante y delicioso, que esos en los que su boca y su lengua se deleitaban en la piel rugosa, en la piel helada, en la piel pegajosa de una auténtica rana en cuyo aliento vibraba el sabor de una mosca atrapada al vuelo. Seguir leyendo «Los besos- Juan Carlos Méndez Guédez»
Vomité un Conejito 