LA CRISIS
Dios dispuso de bastante tiempo
para constatar que mi país estaba torcido
y, pese a todo, no pudo enderezarlo
o no se molestó en hacerlo
cuando hubiera podido,
quizás convencido de que era ya tarde
y dejó que siguiera como estaba.
Ahora es difícil hacer algo.
Dios también está torcido
y aquí nadie cree en milagros.
Por qué este barro no se va libremente con el viento
por esta encrucijada
en lugar de seguir con la fiesta
pero aquí está nuestro destino
en esta arcilla que baja hasta el vertedero
y toda el agua que arrastra son sus lágrimas.
De Fauna de cal (Casa de los Escritores del Uruguay, 2020).
Golondrina
Escapaste de una caja de dulces, con alas sombrías y corazón de guinda: relleno de
almíbar púrpura, composición geométrica de lo lóbrego y lo puro.
Surcaste como una estrella e invocaste la lluvia.
Ave de la tormenta, se acerca la nube bestia tras de ti, con la boca abierta.
En mí tienes guarida. Interna tu vuelo en la oscuridad de mi pecho.
Caballete
A Yuliana
El amarillo de una ventana desgarra el himen de la noche,
el marrón de un ataúd archiva huesos y manías,
el rojo de tu boca bombea sangre a la vereda,
el verde de una chicharra cae como un cuchillo.
Poemas del libro Rito de sombra (1961).
II
En esa hora pura de la primera estrella,
cuando una luz de plata se enfría entre el follaje
y sobre la mitad de tierra anochecida
las sombras se levantan para unirse a sus cuerpos;
en esa hora última, cuando la noche empieza,
cuando se borran huellas y se avivan olores,
se compactan las masas y precisan las crestas
y el rumor de las aguas es un canto estelar;
«De nuevo soy en el silencio el sufrido de recuerdos,
el que ha de sufrir de nuevos recuerdos,
el que sabe oír los lamentos y su propia voz,
en este silencio de jardines en que se apaga el mundo».
Bosque doliente (1940), Vicente Gerbasi.
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reinos
no sabría decir
a qué reino pertenezco
como los dioses antiguos
cambio fácilmente de estado
mis piernas son troncos de árboles
se asientan en tierra firme
pero a mis ojos
con demasiada frecuencia
los veo convertirse
en fuentes
en cuanto a mis pensamientos
sería inútil
tratar de fijarlos
mucho menos
predecir su curso
El arquitecto soñó
estas columnas
donde la noche se desvela
y el silencio
ruge envidioso
de la verdad
de mis labios
A DONDE VOY
A donde voy no importa el recorrido
ni el domicilio ni la procedencia.
No importa los lugares que te asignen
ni el tedio, ni los nombres que te pongan.
Importa eso infinito, irreparable.
Rotundo impronunciable eso celeste,
que asombra el corazón más negligente
y la mirada ausente y la perdida,
en la voz de la vida o de la muerte.
«por desgracia entre nosotros, por desgracia para las cosas,
para calles y ciudades, aquí el presente le sigue al presente
en un mundo de pura y maciza cotidianidad».
El llano ciego (2006), Ígor Barreto.
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Vomité un Conejito 