«De nuevo soy en el silencio el sufrido de recuerdos,
el que ha de sufrir de nuevos recuerdos,
el que sabe oír los lamentos y su propia voz,
en este silencio de jardines en que se apaga el mundo».
Bosque doliente (1940), Vicente Gerbasi.
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Poemas del libro El extremado amor (Escrito entre los años 2002 y 2003).
EL HOMBRE SE ALIMENTA DE ESPERANZA COMO DE UNA LLAMA.
Evoca ese deseo, esa fuente, esa promesa bajo varios nombres. Transita el camino de los desasosegados como otro cualquiera con el temor que le infunde el temor a la vida, conservando intacta esa paradoja. Va al interior de las cosas, a la frontera, hacia sus libaciones, como hacia su tumba. Ese hombre carece de pasado propio, o en su defecto, de una lengua original para nombrar su infortunio y nunca ofrece explicaciones convincentes sobre su conducta en los días calurosos, aunque siga ritualmente las indicaciones que le señalan el barómetro y el reloj de arena.
«Trueno: ese decir de los adentros
que no es miedo ni susto ni sed,
sino una forma de presentir el miedo,
el susto, la sed, el porvenir de lo vivo».
Luis Perozo Cervantes.
Mi Creador no duerme
sus ojos tienen órbitas diferentes
la vigilia me mueve
Mi Creador no duerme
se columpia
No hay un solo gato
que no me recuerde
a Baudelaire
ni una sola suicida
que difiera de Anne Sexton
o extraterrestre alguno
que sea diferente
a Tristan Tzara
¿por qué será
que sólo yo
no me recuerdo
a nadie?
Hoy, 21 de marzo, celebramos el Día Mundial de la Poesía.
De acuerdo con la UNESCO, este es un día para «honrar a los poetas, revivir tradiciones orales de recitales de poesía, promover la lectura, la escritura y la enseñanza de la poesía».
¡Leamos poesía!
Prologo a su traducción de las Elegías de Duino.
Entre los poetas de lo religioso y lo sagrado debemos contar a Rilke. Su religiosidad es muy particular. Rilke ejercita un fervor íntegro y especial por las cosas: la casa, la catedral, las torres, los árboles, la tierra. En su poesía y en su vida se muestra una sagrada reverencia por todo lo que somos, por todo lo que podemos ser. Su tensión lírica se dirige a «celebrar» la posibilidad de ser. Y ello es así porque al fondo de esa «posibilidad» se impone la disipación, la disolución. A la llenura del amor, a su excesiva plenitud, opone un espacio «abierto» en el cual se disuelve y se borra el abrazo. Toda intensidad sentida y ya desbordada acaba en el espacio invisible, allí donde moran los ángeles. Nuestro sentir, nuestro pasado preciso se vuelven disipación . Nadie aquí está holgado y a sus anchas. La libertad humana está restringida a una condición de ser que está disminuida frente a lo sobrehumano: el infinito, las grandes noches, las estrellas.
Hoy
mientras un taxi se llenaba
(los cristales del taxi eran invisibles
y daban paso al mundo)
arrastraba mejor dicho con las nubes
las trepidaciones de los tubos de escape
y el humo de cientos de automóviles
pensando en una sencilla frase
como esa del viejo Descartes
pienso luego existo
mirando (encantado mejor dicho mi cuerpo)
las piernas de una mujer hecha con gracia
con hermosas tetas
y un maravilloso culo
con una cara perfecta
una piel que jamás podría decirse que fue Seguir leyendo «Amo, luego existo- Francisco Massiani»
«Mi alma, ¿quién eres? ¿quién serás? ¿quién fuiste?
¿En que astro remoto tuviste tu cuna?
¿Por qué las estrellas te ponen tan triste
y te nostalgizan los claros de luna?
(…)
Muéstrate desnuda, como arde el lucero
diamantino, en pálido crepúsculo rosa:
serás luminosa si tu ojo es sincero;
mas si tu ojo es falso, serás tenebrosa
Pero es mejor, Psiquis, que nunca el reflejo
De tu efigie copie mi espejeante musa,
Pues quizá en el limpio cristal del espejo
Contemples el rostro mortal de Medusa».
de El canto de la noche, Elías David Curiel.
Seguir leyendo «Poemas y fragmentos de Elías David Curiel»
ANTORCHA DEL VALLE
Brilló sola mi antorcha en un inmenso valle.
Los rayos de la luna convergían en ella,
hasta que sopló el viento.
Entonces, los rayos de la vasta noche
convergieron sobre su imagen,
hasta que sopló el viento. Seguir leyendo «Cinco poemas de Wallace Stevens»
II
tal como el hombre en el lago
así la soledad de este cuarto
hasta aquí alcanzan
los sonidos de la calle
las voces exranjeras
hacen espumas y desaparecen
en la orilla del aire que respiro
las palabras desconocidas
llegan desde un país lejano
dichas al pasar
bajo el calor del sol Seguir leyendo «Poemas de Blanca Strepponi»
Vomité un Conejito 