«De nuevo soy en el silencio el sufrido de recuerdos,
el que ha de sufrir de nuevos recuerdos,
el que sabe oír los lamentos y su propia voz,
en este silencio de jardines en que se apaga el mundo».
Bosque doliente (1940), Vicente Gerbasi.
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Al tropezarse con la memoria
el tiempo reconoce su impotencia.
Joseph Brodsky.
Tú, que no me conoces, apórtame
el olvido.
Juan Sánchez Peláez.
Un poema es un detalle del la vida pensado duramente
tanto tiempo que el pensamiento propio se vuelve
inseparable de él, o bien es un detalle de la vida,
sentido tan intensamente que el sentimiento lo ha penetrado
Wallace Stevens.
HACEDOR DE LABERINTOS
El hombre siempre se detiene ante las puertas,
escruta alrededor
con silenciosa verticalidad,
sin más sabiduría
que un manojo de llaves y sus manos.
Su rostro oculta
la cara y el revés de una misma moneda.
Presiente al mundo
y en él se sostiene,
respirando fuerte hasta llenar sus pulmones
como dos habitaciones vacías sin ventanas.
Así pasa la vida, puerta tras puerta,
descifrando un horizonte
que secretamente le acompaña. Seguir leyendo «Poemas de Arturo Gutiérrez Plaza»
JENOFANES DE COLOFON
Poeta y filósofo—
cuando los persas invadieron el Asia Menor
se estableció en Sicilia
allí, caminando por la playa
escribió:
aun cuando tropecéis
con algunas piedras de la verdad
nunca la conoceréis completamente
habló del mar, del viento, de la tierra
de las nubes y los ríos
y dijo que dios era redondo Seguir leyendo «Poemas de Kenneth White»
En el filo de mi copa de vino
En el filo de mi copa de vino
danza un ángel naranja.
Bebo el vino
y el ángel llega a mi pecho
y toca mi corazón
mi corazón enamorado de ti. Seguir leyendo «Poemas de Francisco Massiani 2/2»
Todos los poemas hablan de lo mismo
Todos los poemas hablan
de lo mismo
hablan de la muerte o de la vida.
El día que nazca un poema
diferente
dejaré caer el poema
y veré una estrella. Seguir leyendo «Poemas de Francisco Massiani 1/2»
OLMO
Conozco el fondo, dice ella. Lo conozco con mi gran raíz:
Es lo que tú temes.
Yo no le temo:he estado allí.
¿Es el mar lo que oyes en mí,
Sus insatisfacciones?
¿O la voz de la nada, que fue tu demencia? Seguir leyendo «Poemas de Sylvia Plath»
Vomité un Conejito 